Le Parfum

March 15, 2018

 

Le parfum porté par une personne chère à nos yeux, on le reconnaît.

Même étant sourd, les yeux bandés, son parfum tu peux le sentir. Elle est là. Petit moment de plaisir. Elle passe devant toi, ses bottines en cuir claquent le sol, les cheveux dans le vent, la chemise à moitié fermée, son mascara qui déborde légèrement, elle en a trop mis, on dirait des plumes. Quelques petites gouttes de son chocolat chaud tombent derrière ses pas bousculés par la foule.

Et pourtant son parfum, tu le sens encore.

3 mois, 3 ans, plus tard tu l’as oublié, son nom, son existence, elle, tout.

Jusqu’au moment où tu te trouves dans Paris. D’une main fastueuse, une odeur familière vient à ta rencontre, son parfum, mais dans une autre bouteille, portée par une autre femme.

 

À ton café, Café de Flore ou bien le Grand café Capucines tu sais plus, tu t’assois. Le nez rouge, le bout des doigts gelés. Tu regardes. Tu admires. Tu vis. Le serveur habillé comme un pingouin se rend à ta table. Il tient maladroitement ton café sur son plateau plein de miettes de croissants. Lui aussi porte un parfum, il pue la cocotte.

 

Deux femmes discutent à côté de moi, dont une porte un parfum, elle sent deliiiciieuuussemment bon. Elle porte un parfum poivré, elle sent l’Iris Bar De nuit délicatement mélangée avec du patchouli.

Son parfum me rappelle celui de la femme avec qui j’ai fais l’Amour après le concert des BB Brunes. Je me retourne. C’est elle. Son parfum. Sacrilège.

 

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